Alfonsina Storni (Argentina, 1892- 1938)

 

Hombre pequeñito

 

Hombre pequeñito, hombre pequeñito,
Suelta a tu canario que quiere volar...
Yo soy el canario, hombre pequeñito,
déjame saltar.

Estuve en tu jaula, hombre pequeñito,
hombre pequeñito que jaula me das.
Digo pequeñito porque no me entiendes,
ni me entenderás.

Tampoco te entiendo, pero mientras tanto
ábreme la jaula que quiero escapar;
hombre pequeñito, te amé media hora,
no me pidas más.

 

 

Gabriela Mistral (Chile, 1889- 1957)

 

Yo no tengo soledad

Es la noche desamparo
de las sierras hasta el mar.
Pero yo, la que te mece,
¡yo no tengo soledad!

Es el cielo desamparo
si la Luna cae al mar.
Pero yo, la que te estrecha,
¡yo no tengo soledad!

Es el mundo desamparo
y la carne triste va.
Pero yo, la que te oprime,
¡yo no tengo soledad!

 

 

 

 

 

Sor Juana Inés de la Cruz (México, 1655-1695)

Romance 95

El no ser de padre honrado

fuera defecto a mi ver,

si como recibí el ser

de él, se lo hubiera yo dado.

 

Más piadosa fue tu madre,

que hizo que ha muchos sucedas,

para que, entre tantos, puedas

tomar el que más te cuadre.

 

Rosalía de Castro (España 1837- 1885)

 

Ya duermen en su tumba las pasiones

 

Ya duermen en su tumba las pasiones
          el sueño de la nada;
¿es, pues, locura del doliente espíritu,
o gusano que llevo en mis entrañas?
Yo sólo sé que es un placer que duele,
que es un dolor que atormentado halaga,
llama que de la vida se alimenta,
mas sin la cual la vida se apagara.

 

 

 

 

 

 

Octavio Paz (México, 1914- 1998)

Decir, Hacer

1

Entre lo que veo y digo,
entre lo que digo y callo,
entre lo que callo y sueño,
entre lo que sueño y olvido
la poesía.

           Se desliza

entre el sí y el no:
                     dice
lo que callo,
                    calla
lo que digo,
                 sueña
lo que olvido.
            No es un decir:
es un hacer.

              Es un hacer
que es un decir.
                 La poesía
se dice y se oye:
                      es real.
Y apenas digo
                     es real,
se disipa.
              ¿Así es más real?

2

Idea palpable,
                     palabra
impalpable:
                  la poesía
va y viene
          entre lo que es
y lo que no es.
                     Teje reflejos
y los desteje.
                       La poesía
siembra ojos en la página,
siembra palabras en los ojos.

Los ojos hablan,
                  las palabras miran,
las miradas piensan.
                                 Oír
los pensamientos,
                               ver
lo que decimos,
                           tocar
el cuerpo de la idea.
                                Los ojos
se cierran,
                las palabras se abren.

 

 

 

Carlos Pellicer (México, 1897- 1977)

Esta barca sin remos es la mía.
Al viento, al viento, al viento solamente
le ha entregado su rumbo, su indolente
desolación de estéril lejanía.

Todo ha perdido ya su jerarquía.
Estoy lleno de nada y bajo el puente
tan sólo el lodazal, la malviviente
ruina del agua y de su platería.

Todos se van o vienen. Yo me quedo
a lo que dé el perder valor y miedo.
¡Al viento, al viento, a lo que el viento quiera!

Un mar sin honra y sin piratería,
excelsitudes de un azul cualquiera
y esta barca sin remos que es la mía.